PIGMALIÓN Y GALATEA

En una de las muchas versiones del mito griego sobre Pigmalión y Galatea, se cuenta que durante bastante tiempo Pigmalión, Rey de Chipre, había buscado una esposa cuya belleza correspondiera con su ideal de la mujer perfecta. Al fin decidió que permanecería soltero y dedicaría todo su tiempo y el amor que sentía dentro de sí a la creación de las más hermosas estatuas.

Al rey le gustaban las mujeres, las consideraba sagradas por ser recipiendiarias de la creación, de la vida humana y vivió en soledad durante años. Cansado de la situación en la que estaba, empezó a esculpir una estatua de mujer con rasgos perfectos y hermosos. Así, realizó la estatua de una joven, a la que llamó Galatea, tan perfecta y tan hermosa que se enamoró de ella perdidamente. Soñó que la estatua cobraba vida. El rey se sentía atraído por su propia obra, y no podía dejar de pensar en su amada de marfil.

En una de las grandes celebraciones en honor a la diosa Venus que se celebraba en la isla, Pigmalión suplicó a la diosa que diera vida a su amada estatua. La diosa, que estaba dispuesta a atenderlo, elevó la llama del altar del escultor tres veces más alto que la de otros altares. Pigmalión no entendió la señal y regreso a casa decepcionado. Al llegar a casa, contempló la estatua durante horas. Después de mucho tiempo, el artista se levantó y besó a la estatua. Pigmalión ya no sintió los helados labios de marfil, sino una suave y cálida piel en sus labios. Volvió a besarla, y la estatua cobró vida, enamorándose apasionadamente de su creador. Venus terminó de complacer al rey concediéndole a su amada el don de la fertilidad.

Moraleja: Hacer la vida con Amor rinde los mejores y más abundantes frutos. Los dioses siempre premian la perseverancia y el amor con que se transita el sendero de la vida en aras de los supremos ideales que inspiran la obra humana.

Poema: Mentiras de la Existencia

Mentiras de la Existencia

¡Qué triste es vivir soñando

en un mundo que no existe!

Y qué triste

ir viviendo y caminando,

sin fe en nuestros delirios,

 de la razón con los ojos

que si hay en la vida lirios,

 son muchos más los abrojos.

Nace el hombre, y al momento

se lanza tras la esperanza,

que no alcanza

porque no se alcanza el viento;

y corre, corre, y no mira

al ir en pos de la gloria

que es la gloria una mentira

tan bella como ilusoria.

¡No ve al correr como loco

tras la dicha y los amores,

que son flores

que duran poco, muy poco!

¡No ve cuando se entusiasma

con la fortuna que anhela,

que es la fortuna un fantasma

que cuando se toca vuela!

Y que la vida es un sueño

del que, si al fin despertamos,

encontramos

el mayor placer pequeño;

pues son tan fuertes los males

de la existencia en la senda,

que corren allí a raudales

las lágrimas en ofrenda.

Los goces nacen y mueren

como puras azucenas,

mas las penas

viven siempre y siempre hieren;

y cuando vuelve la calma

con las ilusiones bellas,

su lugar dentro del alma

queda ocupado por ellas.

Porque al volar los amores

dejan una herida abierta

que es la puerta

por donde entran los dolores;

sucediendo en la jornada

de nuestra azarosa vida

que es para el pesar "entrada"

lo que para el bien "salida".

Y todos sufren y lloran

sin que una queja profieran,

porque esperan

¡hallar la ilusión que adoran!...

Y no mira el hombre triste

cuando tras la dicha corre,

que sólo el dolor existe

sin que haya bien que lo borre.

No ve que es un fatuo fuego

la pasión en que se abrasa,

luz que pasa

como relámpago, luego:

y no ve que los deseos

de su mente acalorada

no son sino devaneos,

no son más que sombra, nada.

Que es el amor tan ligero

cual la amistad que mancilla

porque brilla

sólo a la luz del dinero;

y no ve cuando se lanza

loco tras de su creencia,

que son la fe y la esperanza,

mentiras de la existencia.

Manuel Acuña

(México)

Poema: Una lágrima

UNA LÁGRIMA

Antonio Plaza
(México)

Yo, mujer, te adoré con el delirio

con que adoran los ángeles a Dios;

eras, mujer, el pudoroso lirio

que en los jardines del Edén brotó.

Eras la estrella que radió en Oriente,

argentando mi cielo con su luz;

eras divina cual de Dios la frente;

eras la virgen de mis sueños, tú.

Eras la flor que en mi fatal camino 

escondida entre abrojos encontré,

y el néctar de su cáliz purpurino,

delirante de amor, loco apuré.

Eras de mi alma la sublime esencia;

me fascinaste como al Inca el sol;

eras tú de mi amor santa creencia;

eras, en fin, mujer, mi salvación.

Bajo prisma brillante de colores

me hiciste el universo contemplar,

y a tu lado soñé de luz y flores 

en Edén transparente de cristal.

En éxtasis de amor, loco de celos,

con tu imagen soñando me embriagué:

y linda cual reina de los cielos,

con los ojos del alma te miré.

II

¿No recuerdas, mujer, cuando de hinojos

yo juntaba mi frente con tu frente,

tomando un beso de tus labios rojos,

y la luna miré, como en la fuente,

reproducirse en tus divinos ojos?

¿No recuerdas, mujer, cuando extasiada

al penetrar de amor en el sagrario,

languideció tu angélica mirada? . . .

tú eras una flor, flor perfumada;

yo derramé la vida en tu nectario.

III

¡Mas todo es ilusión! ¡Todo se agota!

Nace la espina con flor; ¿qué quieres?

de ponzoña letal cayó una gota

y el cáliz amargo de los placeres.

Los gratos sueños que la amante embriagan

fantasmas son que al despertar se alejan;

y si un instante al corazón halagan,

eterna herida al corazón le dejan.

Tal es del hombre la terrible historia;

tal de mentira su fugaz ventura:

tras un instante de mundana gloria

amarga hiel el corazón apura.

Por eso al fin sin esperanza, triste,

murió mi corazón con su delirio;

y al expirar, mujer, tú le pusiste

la punzante corona del martirio.

Y seco yace en lecho funerario

el pobre corazón que hiciste trizas;

tu amor le puso el tétrico sudario,

y un altar te levantan sus cenizas.

Tras de la dicha que veló el misterio,

siguió cual sombra el torcedor maldito,

trocando el cielo en triste cementerio. . .

confórmate, mujer. . . ¡estaba escrito!